Il bancone e l’artista.

27Gen08

Se questo bancone di pub potesse parlare, ne avrebbe di cose da dire. Si è divertito con rosse e con bionde, ascoltando le storie più strane e quelle più inutili, consolando amanti traditi e lavoratori frustrati, incoraggiando mani di sconosciuti a cercarsi e trovarsi, sostenendo sbornie pesanti e diverbi furiosi. E quando il locale è deserto e le serrande abbassate, questo bancone di nuovo pulito, lucido e scintillante, non vuole ancora andare a dormire e si presta al nostro ultimo giro. Qualche boccale per assaporare la notte che, al di fuori da qui, continua a scorrere e correre, fino al mattino.

Questo bancone di pub è forse il mio amico migliore. Se questo bancone di pub potesse parlare, probabilmente non vorrei starlo a sentire.

Da alcuni minuti la mia concentrazione rimane fissa su quest’oggetto, ma quando mi accorgo che la mia tennents è finita, improvvisamente mi ridesto dal torpore. Mi tasto le tasche, le sento vuote. Eppure vedo arrivare verso me due seni e due mani con in mano una pinta.

“Veramente gentile da parte tua Ari offrimi una tennents di tua spontanea volontà, quasi non ti riconosco più.” “Zitto coglione, te la offre quel tipo” mi rispondono i due sodi seni di Ari indicandomi un uomo in cappotto nero seduto accanto allo stipite della porta d’ingresso. Quando lo guardo mi fa un cenno col capo e abbozza un sorriso ( o forse era la Ari che mi ha abbozzato un sorriso?)

Mi avvicino a lui, guardandolo fisso negli occhi, neri anch’essi, come i capelli, il cappello e il cappotto. Mi chiedo se non sto camminando verso lo schermo di un vecchio cinematografo in bianco e nero, piuttosto che verso un essere vivente vero e proprio. Io non mi presento, lui non si presenta. Stiamo semplicemente seduti accanto senza parlare. QQQQQQQQQQWEqqqqaqawwQuest’uomo mi capisce alla perfezione.

Noto il bicchiere esagonale di Jack con un cubetto di ghiaccio che beve, e un poco lo invidio. L’erba del vicino è sempre più buona. Specialmente se è alcolica.

“Prima di eventuali equivoci, io non sono gay. Non ho nulla contro i gay, solo che, che veramente non lo sono. Solo per evitare problemi…” Davvero non ho nulla contro i gay, solo che di questi tempi a Milano se non stai attento, dopo qualche decina di birre di troppo, finisce che ti svegli un mattino con un fastidioso dolore al fondoschiena.

“No. Sono un artista.”

E io penso che spesso le due cose si sovrappongono, ma evito di esternargli queste mie considerazioni. “ Grazie per la tennents”

“Non mi deve ringraziare; gliel’ho offerta perché so per certo che anche lei è un artista.”

“E da cosa lo deduce?”

“Dal fatto che è stato un’ora seduto da solo fissando il bancone. O è pazzo, o è un artista. Io probabilmente sono entrambe le cose.”

“Arte di che tipo? È poeta, pittore, scultore o cos’altro?”

Un piccolo sorriso prende forma sul suo volto quando risponde: “Nulla di tutto questo, non lo sai (sono ormai stato promosso ad una ragguardevole seconda persona singolare, non più un asettico “lei”) che ormai tutte queste figure sono morte? Sono diventate solo artigiani. No, no; io sono diverso. E stasera devo festeggiare, dobbiamo festeggiare. Su festeggi con me.” E alza il bicchiere verso di me e io alzo la mia pinta verso le tette della Ari. La Ari, invece, incurante continua a parlare con alcuni clienti e a bere shot di rum liscio.

“Che cosa festeggia?”

“Finalmente, dopo anni e anni di lavoro, ho trovato; ho finalmente capito come racchiudere il tutto ideale che ci trascende in un’opera d’arte. Ho trovato quello a cui ognuno di noi tende e a cui l’umanità ha sempre anelato.” E finisce il bicchiere di Jack sbattendolo sonoramente sul tavolo.

“Ho capito” continua l’uomo “che l’unica vera opera d’arte è una sintesi di tutte le varie arti particolari, le minori e le maggiori, e che questa sintesi è solo mentale, non deve essere espressa al volgo pena il suo dissolvimento, non deve essere divulgata perché perderebbe il proprio senso insito entrando in contatto con realtà che non l’appartengono perché al di fuori dell’estetica pura.”

“Ma quindi che forma potrà avere quest’opera?”

“Si avvicini, glielo sussurrerò”. (Passata l’enfasi oratoria, anch’io ritorno sconfitto alla terza persona di circostanza). Per una persona che mi offre una birra farei questo ed altro; e quindi avvicino il mio orecchio alla sua bocca che puzza di alcol.

“Un punto su un foglio completamente bianco, un punto forse impercettibile all’esatto centro di una tela completamente bianca. È la sintesi di tutto quello che c’è nel mondo. È l’ultimo gradino. È l’inconnu tanto bramato da poeti e pittori”

Dopo di questo si quieta, ordina altri due bicchieri per sé e non apre più bocca. Ogni tanto il suo sguardo s’accende per qualche attimo, fissa un punto lontano, lo segue per alcuni secondi, come cercando qualcosa, e poi nuovamente si spegne in una placida atarassia. Finisco la birra, mi alzo in piedi. Lo guardo in viso un secondo che sembra lungo un anno.

“Mi dispiace, io non sono un artista, solo un cantastorie.”

Se quest’uomo fosse un bancone di bar probabilmente saprebbe che non esiste arte senza persone, che non esiste inconnu senza esistenze terrene e che l’unica trascendenza che possiamo trovare è quella dei seni della Ari che un poco ballonzolano quando si china a pulirlo.

-O0piate-

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